Mauricio Cardenas

ETERNAMENTE ERES

2011-12-28T11:48:00.000-08:00

Eres la calma en la tormenta

Cuando todo marcha mal

Eres la luz que me ilumina

En la eterna oscuridad.

Eres mi talón de Aquiles

Mi fuerza y mi debilidad.

Eres todo lo que anhelo

Y lo que alcanzo a soñar.

Eres toda mi luz.

Eres todo mi fuego.

Y ese blanco sueño de amor

Que hace nido en mi pecho.

A veces no resisto llorar

Y eres tú mi consuelo.

A veces mi dolor se hace mar

Y eres tú mi velero.

Eres todo lo que quiero atrapar

Pero atraparte no puedo,

Porque siento que eres tú

Mi valor y mi miedo.

By Mauricio Cárdenas

SOLEDAD

2011-10-25T12:31:00.000-07:00

VOY A CORTAR LOS HILOS DE LA CONCIENCIA
Y HACER DE ESTA EXPERIENCIA
MI SAGRADO JURAMENTO DE VERDADERA LIBERTAD

VOY A CERRAR MIS OJOS
PARA ASI VOLAR A MI ANTOJO
POR LOS CONFINES DE LA ETERNIDAD

DESDE HOY HABLARE EN SILENCIO
SOLO PARA LOS QUE QUIERAN ESCUCHAR.

VOY A GUARDAR MIS LATIDOS
COMO UN SECRETO TESORO ESCONDIDO
EN LOS MARES DE LA INMENSIDAD

DESDE HOY NO HABRA MAS AUSENCIAS
PORQUE DESDE HOY...
ERRADICARE DE MI DICCIONARIO
LA PALABRA "SOLEDAD"
by Mauricio Cardenas

ECOS

2011-09-21T06:07:00.000-07:00

Ecos en la lejanía arrullan mi memoria
viejos letargos de sueños dormidos
antiguos latidos ahogados en la bruma.

Y las resecas paginas de mi vida..
claman lluvias, claman sangre piden llantos
que humedezcan los otrora fertiles paños blancos
de mi oscura poesia.

Ecos en la lejania son coros mientras duermo
caricias extraviadas, recuerdos efímeros
luego el vacío despertar de hojas blancas sobre la mesa
y ese susurro que no cesa en mi mente soñadora.
Mauricio Cardenas

El viejo y el Caleuche

2010-04-07T09:14:00.000-07:00

El gélido aire marino recorría el gastado rostro de Dionisio Uribe. No obstante esto, desde hacía un par de horas el anciano pescador preparaba las redes y su chalupa para salir a pescar.

Era una típica mañana de invierno en los mares del sur, sobre la costa más remota en la isla de Chiloé, las frías y crispadas aguas del pacifico chileno no amedrentaban a este experimentado pescador.

Su profunda y helada mirada llevaba el sello de lo infinito, del doloroso silencio y la distancia.

Padre de cuatro hijos, solo uno de ellos había seguido sus pasos convirtiéndose en su compañero, pero eso ya estaba a la deriva de los recuerdos; ahora, salía a desafiar al mar en solitario. Quizás para charlar en privado con la muerte o solo para alejarse cuanto pudiera del oscuro pasado que escondido en el viento lo acosaba implacable.

Desde hacía casi tres años que salía de esa forma, aislado de sus pares, casi ajeno al mundo; y es que sus incursiones no eran solo para la pesca.

Veinte años atrás mientras surcaba las aguas junto a Eleuterio Benítez, un pescador de la zona con el que compartía embarcación, cruzaron un espeso banco de niebla no muy lejos de la costa. Cuando confundido por el golpeteo del agua contra la quilla de la ligera embarcación, alcanzaron a escuchar una deliciosa melodía, segundos después un ténue resplandor entre la bruma motivó que Dionisio encausara la proa hacia ésta. Las luces y la seductora música eran una combinación que cualquier marinero chilote conocedor de su folklore asociaría inmediatamente con una de sus más viejas leyendas, la del Calehuche.

Según esta, todos los brujos, victimas de naufragios y difuntos, deambulan por los mares del sur en un viejo e iluminado barco. También dice que quien mirase a los ojos a alguno de sus tripulantes quedará condenado para siempre.

Mucho habían oído de esto los entonces jóvenes pescadores, no obstante aquella vez la curiosidad fue más fuerte.

Lentamente el jolgorio se hizo más próximo, hasta que de entre la espesa bruma del atardecer apareció un hermoso galeón repleto de luces, música y cientos de ánimas sobre cubierta. Todos allí parecían ignorar por completo la presencia estupefacta de Dionisio y Eleuterio; quienes en completo silencio vieron pasar por estribor al antiquísimo navío que parecía deslazarse en el aire.

Completamente absortos por lo que estaban viviendo fueron incapaces siquiera de emitir comentario alguno, mientras un congelado aire les entumecía las espaldas.

Desde el castillo de popa de aquel galeón una solitaria figura clavó su mirada en la de Dionisio siguiéndola hasta desaparecer en la niebla con la misma rapidez que apareció.

Ambos pescadores se miraron suspirando aliviados, tratando de explicar en silencio lo que acababan de ver. Dionisio encaró la proa tras la estela del desaparecido navío pero la niebla se disipó bruscamente dejando al desnudo un enorme tronco que flotaba a la deriva.

Esa experiencia marcó a fuego la vida de ambos marinos, desde entonces Eleuterio ya no volvió a compartir la embarcación de Uribe, es más, nadie en la isla quiso hacerlo.

Muchos años después de aquel episodio fue el mismísimo primogénito de Uribe quien se convirtió en su compañero; quien quizás debido a su juventud o lealtad a su padre, nunca se hizo eco de los comentarios que habían convertido a su progenitor, en un pescador marcado por la desgracia.

Según contaban las habladurías de la isla, el viejo Uribe había quedado sentenciado por el barco de los muertos o Calehuche y en algún momento se vería forzado a abordarlo.

Durante varios años los Uribe se hicieron al mar juntos. Ismael, ignorando por completo las historias sobre su padre y este último, cargando en la memoria esa fría mirada que parecía atormentarlo desde las profundidades del océano.

Cierto atardecer de invierno luego de un buen día de pesca, la “Nueva Esperanza”, la chalupa de los Uribe, regresaba a la caleta cuando de pronto un denso manto de niebla se levantó casi de súbito ante la embarcación.

Un escalofrío crispo los bellos del viejo Uribe, quien presentía algo extraño oculto tras ese manto, poco a poco se fueron perdiendo en aquella espesura. Una seductora melodía fue llenando el ambiente, Ismael contuvo la respiración al oírla mientras que su padre estaba atónito; ya que sabía lo que todo eso significaba.

El circulo del destino había demorado en cerrarse pero en ese momento lo estaba haciendo frente a él.

De pronto el Calehuche pasó raudo junto a la Nueva Esperanza haciendola balancear bruscamente. Producto de este encuentro Ismael Uribe cayó por la borda. El joven hizo un gran esfuerzo por acercarse a su embarcación y cuando al fin lo logró, estiró sus brazos esperando la ayuda de su padre. Pero el viejo Uribe en un rapto de completo egoísmo y cobardía dejó que su joven hijo tomara su lugar en el barco de los muertos.

La niebla devoró al muchacho para siempre y a partir de ese momento pasó a formar parte de la fantasmagórica tripulación de aquel navío maldito.

Desde entonces la culpa golpea a cada momento a las puertas de la memoria del anciano pescador, que tarde a tarde busca con ansias y arrepentimiento un nuevo encuentro con el Calehuche para así ahogar las voces en su cabeza trocando lugares con su hijo.

Mauricio E. Cardenas

Los ojos del dolor

2010-03-05T09:29:00.000-08:00

Sintió que había caminado por días; quizás lo había hecho todo la vida. Sin paciencia, sin esperanza ni esmero, sin nada que le diera un significado a ese épico momento. Había arribado hasta el borde, hasta el mismísimo abismo del fin, al principio de la nada. Todos los oscuros otoños parecían converger en ese lugar, tan raido y desteñido por el viento que los colores parecían ajenos a las cosas, dando al paupérrimo paisaje un monocromático color gris. Todas la penas y todos los dolores arribaban allí por un extraño y constante flujo, un río que resecaba las tierras a su paso convirtiendo a sus veras en verdaderos paramos. No recordaba su nombre, le pareció jamás haberlo tenido, ni una letra, ni un sonido con el cual identificarse. La vacuidad misma acariciaba el suelo de aquel lugar y germinaba en su memoria. En el cielo, insólitas islas flotantes surcaban el infinito hacia donde la vista tiene prohibido mirar. Pero nada importaba porque allí ya no había caminos, solo el gran abismo de la soledad, casi cubierto por espesas nubes que parecían fluir con el poderoso y cálido viento. De sus pálidos tobillos asomaban dos pequeñas alas, cual mensajero de los dioses, y de sus parpados infinitos insomnios, desgarrando como anzuelos. Ya en el borde mismo, una gran pregunta le atravesó el alma -¿saltaré?-. Pero antes de poder siquiera pensarlo cayó pesadamente hacia la nada, por un instante creyó sentir el dulce abrazo de la libertad. Pero esa fue solo una sensación pues tuvo mil eternidades para preguntarse quién era y por qué estaba allí. Siglos después abrió sus ojos y se encontraba sentado en una de las pequeñas islas flotantes que surcaban el firmamento en un frio y punzante silencio. Se puso de pie y abrió sus brazos; por primera vez sintió que sus ojos podían ver la realidad. Miles de otras islas, miles de otras soledades, millones de penas y un solo gran dolor. Poco a poco la nada pareció acompañar a todas esas almas perdidas en su propio Armagedón de tristezas. De pronto una poderosa y fulgurante garra le arranco el pecho de un tirón, trayéndolo de regreso al mundo. ¡Quiero morir! Fueron las primeras palabras que pronunció antes de romper en llanto junto a los que lo rodeaban. Luego, otra vez el silencio y los recuerdos. Todos lo miraron pero nadie entendió a dónde se fue la mente de Franco. Mientras lo devolvían al acolchonada habiatación miró a todos con desdén y nuevamente dejó caer sus parapados como un pesado telón, para salir en busca de aquella diminuta isla en el firmamento de la locura, más allá de los ojos del dolor.

Melancolía otoñal

2010-03-05T09:10:00.000-08:00

Una danza otoñal de hojas resecas en la brisa,
cubren la soledad de la plaza
como una crujiente y añosa alfombra.
Un amarillento rito nupcial,
es el del viento en las desnudas ramas.
Árboles, ya sin color
ansiosos esperan su muda.
Nubes grises lentamente opacan el día,
dejando vacías las calles
de esta, mi cuidad dormida.
Torpe y lento es el vuelo de esas aves aventureras
que con dificultad surcan el cielo
con esperanzas de primavera.
Senil, es el recuerdo de aquel otoño pasajero.
Un corazón abierto,la pluma en el tintero
y en la silenciosa mirada del poeta,
un rumor a poemas venideros.

El niño en nosotros

2010-03-05T09:04:00.000-08:00

Voy desarmando mis sueños
volviendo a encontrar cosas que deje abandonadas.
Voy extrañando anticipadamente
a los que no mañana estarán.
Voy conviertiendome en semilla,
consumiendo vida a raudales.
Voy desandando mis pasos
tratando de armar esa felicidad comprada
que puedo guardar bajo la cama.
Se van desvaneciendo mis horas
corriendo tras eso que no puedo alcanzar.
voy persiguiendo a ese niño que fui.
Desmenuzando mis dias mirando ocasos hacia el Este.
Voy buscando el abrigo de esa madre olvidada
que con su cara gastada de sonrisas
al final del camino espera verme llegar.

El arbol de Andrea

2010-03-05T09:00:00.000-08:00

Andrea despierta…
Y el sol asoma;
sonríe al ver por su ventana
a ese tierno tallo que promete árbol,
que promete frutos,
desbordando vida.

Andrea crece…
Andrea corre…
Persiguiendo pompas de jabón
alrededor de aquel delgado tronco
que se yergue gallardo desde el suelo.

Andrea duerme…
Andrea sueña…
Y el letargo de la noche
envuelve a su solitario árbol,
que se baña en madrugadas
con el sutil rocío de alba.

Andrea ríe …
Andrea juega…
Y mirando su árbol por la ventana,
descubre en su reflejo desnudo
que el tiempo ha pasado
y que con él su niñez se ha marchado.

Andrea en flor…
Andrea en primavera…
Andrea es fecunda
como la verde pradera,
como el verde de su árbol
que colmado de frutos la espera.

Andrea y su otoño…
Andrea y su llanto;
al ver las grises ramas
de su árbol marchito por la ventana,
al ver sus manos ajadas
por ese tiempo que le robo las ganas.

Andrea en silencio…
Andrea y sus ojos mustios
mirando por la ventana.
Andrea solo sueña,
mientras su corazón se duerme lento
y su árbol se hace leña.

Saltos oníricos

2010-01-14T09:12:00.000-08:00

En el filo del tiempo

En el borde mismo de los sueños.

Donde cada palabra dicha salta al vacío,

al recuerdo, al olvido o al dolor de la indiferencia

Respiro, respiro.

En la vorágine de confusión.

Justo a la vera de los sentimientos.

Donde cada herida resucita,

se encarniza, palpita, duele.

En el alma, en los huesos o en la mente

Duermo, duermo.

En la ventana al infinito.

En el umbral a mi universo.

Donde la imaginación desfallece

en un verso, en un soneto, en una poesía

Sobre un blanco papel

Muero, muero...

El dia despues

2009-12-14T08:35:00.000-08:00

Mi nombre es Dionisio Rassinni, por años trabajé en las oficinas de un banco internacional en la ciudad de Mendoza. Durante mucho tiempo solo cumplí con mis obligaciones y me vi atrapado en la productiva rutina del trabajo, sumergiéndome en ella hasta convertirla en parte de mi vida misma. Fui ese soldado de la fuerza trabajadora, que pasaba casi inadvertido ante el mundo, con la convicción de aportar su pequeño grano de arena a esa casi utópica mega construcción que llamamos futuro.

Hoy desperté; y casi como si lo llevara grabado en los genes, me vestí para salir a trabajar solo entonces me di cuenta de la realidad, tan solo ayer había dejado de ser parte de esa fuerza activa, hoy casi vital para mi ser.

Sentí la extraña desazón de querer y no poder, miré mis manos ajadas, pero firmes, aun con bríos desafiantes.

Conforme la hora pasaba mis latidos aumentaban como si tuviera que apretar el paso para no llegar tarde. Entonces me pregunte, qué hacen los que no trabajan, cuál es la función de un recién jubilado; una rápida y fugaz imagen paso por mi mente, de pronto me vi marchito en un rincón sonriendo a veces en silencio, recordando alguna anécdota de oficina.

El reloj me impuso sus condiciones así es que decidí salir como siempre lo hacía. Al repetir esa rutina mi cuerpo calmó sus temblores, casi como si se tratara de alguna mágica medicina o una droga.

Caminé hasta el café al que siempre asistía; mirando, casi absorto del mundo, como el gentío comenzaba a rebullir marchando a sus trabajos, y yo…, como un soldado sin destino asignado. Me detuve en lo de Gaspar, el lustrabotas que hace más de diez años está en la misma esquina repartiendo por un par de monedas un poco de pulcritud a los pies de los transeúntes. Me senté silencioso y meditabundo mientras me pulía los zapatos siguiendo así mi viejo itinerario.

Busqué una mesa en el café justo frente a la esquina del banco que por mucho tiempo fue mi hogar fuera del hogar. Observé pasar a mis compañeros hasta el último de ellos, y otra vez sentí esa sensación de tener que levantarme rápidamente para no entrar tarde, pero la contuve disimulando como si me acomodara mejor en la silla. De pronto, la ventana de aquel café se convirtió en mi vitrina al mundo, ese mismo que recién ayer había dejado. Quizás esa fue la primera vez me planteé el valor del trabajo, y no solo por razones monetarias, sino como fuerza motora inyectora de vida.

En ese minuto hubiese entrado a trabajar solo por el gusto y la sensación de ser útil, sin esperar compensación de ningún tipo, solo la de sentirme vivo. Apuré el café de un trago y volví a casa pensando en cómo fue cambiando mi forma de ver la misma situación; de adolescente solo quería divertirme, mientras escuchaba a mi padre diciéndome lo importante que era ser un hombre productivo. Luego, de joven adulto, mi lucha por conseguir la tan mentada “estabilidad laboral”; y cuando al fin la tuve, fue el tedio por la rutina a la cual me resistía. Sarcásticamente hoy esa rutina resultaba ser el pedestal de mis días.

Esa tarde-noche en la casa de mi hijo mayor, una esplendida cena conmemoraba mi jubilación, así entre risas y anécdotas escuché la siguiente frase: “! Que suerte viejo!, ahora vas a descansar…”.

Qué ironía, pensaba exactamente todo lo contrario.

Mauricio E. Cárdenas

Eternamente eres

2009-12-11T03:43:00.000-08:00

Eres la calma en la tormenta

Cuando todo marcha mal

Eres la luz que me ilumina

En la plena oscuridad.

Eres mi talón de Aquiles

Mi fuerza y mi debilidad.

Eres todo lo que espero

Y lo que alcanzo a soñar.

Eres toda mi luz.

Eres todo mi fuego.

Eres un blanco sueño de amor

En mi mundo tan negro.

A veces no resisto llorar

Y eres tu mi pañuelo.

A veces el dolor se hace mar

Y eres tu mi velero.

Eres todo lo que quiero atrapar

Pero atraparte no puedo,

Porque siento que eres tu

Mi valor y mi miedo.

Mauricio E. Cárdenas

(Viejas poesias)

Un vacio en el tiempo (Viejas Poesias)

2009-11-17T04:51:00.000-08:00

Se detuvo el reloj dormido en la pared

Ya no se movió, nunca dio las diez.

Hizo nido en mi garganta

Una gota de amarga hiel,

una filosa lágrima que me rasgó la piel.

Desgárrame la mente ¡Oh!... ponsoñoso recuerdo,

que te has quedado allí tan frió y temeroso.

Le grité al tiempo cruel, que cansado de andar

Se ha venido a cobijar en mi triste morada.

Ese grito que no fue, se ahogo en la nada

sin gestos ni miradas que pudieran comprender.

Se durmió el reloj

Y en mi mente torpe, ahora todo es tormenta,

Como un furtivo vacío en el tiempo

Que entre latido y latido vuelvo a visitar…

Amanecer mendocino

2009-11-12T04:21:00.000-08:00

La noche con su velo de estrellas, lentamente fue agonizando ante el incipiente sol de la mañana mendocina.

Una cálida brisa acariciaba su rostro; mientras, mate de por medio, dejaba que sus sabios ochenta y seis años escudriñaran el cielo, casi como buscando una señal que le llevara a comprender la felicidad que lo embargaba este día.

Desde el fondo de su rancho, el viejo puestero, tenía una única vista de la inmensidad de la cordillera. Alguna vez se sintió insignificante ante aquel imponente macizo, pero extrañamente hoy ese sentimiento había desaparecido.

Por alguna razón, el color del piedemonte le parecía más intenso, más vivaz, como si el paisaje quisiera saltar de su lugar para meterse en su corazón.

Muy, pero muy adentro de si mismo se sintió como un viejo tronco, el cual con sus raíces abraza las entrañas de la tierra. Sí, en ese momento se sintió tan argentino, que una lágrima invisible se le escapó del alma.

Ya con los rayos de sol bañando la montaña, recorrió con la mente aquellos senderos que transitara en sus años mozos. Las risas de sus hijos correteando tras las jarillas, y la tierna voz de su esposa, anegaron sus ojos en un dulce recuerdo.

De pronto la imagen de esos viejos tiempos contrastó chocantemente con el silencio y la soledad del presente.

Es que los hijos crecen, y buscan su propio destino; aunque éste se encuentre en lejanas tierras; por lo menos eso fue lo que comprendió cuando ellos se fueron.

Cuanta paz había ahora en la gastada casa, ausente de cuerpos, pero repleta de fantasmas y voces que la recorren hasta el olvido.

La luz del sol inundó cada rincón de aquel puesto; mientras, el viejo se hacia más joven en la mirada. Se sentía ahora tan fuerte y lúcido como aquel día en que decidió formar su propia familia.

Definitivamente sentía que aquel era un día perfecto. El solo hecho de sentir que le había arrancado un trozo de tiempo a esta vida; y que había dejado su impronta en los caminos, le hacía sentir casi tan orgulloso como de las dos semillas que le dieron continuidad a su sangre.

Cuan extraño y perfecto era este día, que al mirar a su alrededor podía entender la creación en su conjunto, la vida misma. Comprendió en ese momento que el motivo de ser es un regalo divino; y que la sabiduría que dan los años de nada sirve sin el don de la paciencia.

Tan bien se sentía esa mañana, que poco a poco deseó que aquel amanecer fuera eterno; lo que el anciano jamás supo, fue que su día perfecto, para él siempre sería eterno. Porque aquella mañana nunca despertó...

FERIA DEL LIBRO 2009

2009-11-10T04:15:00.000-08:00

"POLICRONIAS II"

2009-11-02T05:52:00.000-08:00

Después de mucho esfuerzo y tiempo invertido en este proyecto, al fin será presentada la segunda antología literaria POLICRONIAS II, aunque esta vez con una mayor produccion.
El proyecto en que participan entre otros los autores Mauricio Cárdenas, Antonio Salvalaggio, Fernando Flores y Daniel Chamorro, la obra manteniene toda la fuerza de un grupo de jovenes escritores mendocinos que se impusieron la dificil tarea de llevar nuevas obras literarias al mundo escolar reivindicando el merecido lugar que los escritores "vivos" merecen dentro del mundo de las letras en la provincia de mendoza. Todo este trabajo se vio coronado con la desición de la Dirección General de Escuelas de declarar a este trabajo como de "interes educativo" motivo por el cual muchos de estos ejemplares llegaran a las escuelas mendocinas.
En esta ocasión ademas de los nuevos trabajos de los autores antes mencionados se incluyen las obras pictoricas de seis artistas mendocinos: Alfredo Ceverino, José Scacco, Drago Brajak, Fausto Marañón, Roberto Barroso, María Elena Correa, Facundo de La Rosa, Silvia Bove, Alicia Rivera, Zulma Jaluff, María Amelia Vilches y Daniel Altamirano.
La presentación se llevará a cabo el próximo domingo 8 de noviembre a las 17 hrs en el Espacio Contemporaneo de Arte en el salon Ideas, todo esto en lel marco de la feria provincial del libro.

Abordaje de las obras

2009-07-08T10:27:00.000-07:00

(Pequeño viaje a mi mundo interior)

Cada vez que comienzo a trabajar en algún proyecto literario, esta acción responde a un determinado estado de animo, que en casi un total de las veces es depresivo y sombrío; es por esto que la creación de historias en mi mente casi es una necesidad para descomprimir esa enorme angustia, a veces tristeza sin razón que me embarga. Podría decirse entonces que escribir para mi es terapéutico. Pero qué pasa en los momentos en que no estoy sumido en esa frágil conexión interna. Es allí cuando ocurre una parte importante de las creaciones, porque es cuando brotan las ideas para posibles relatos. En resumen, es cuando se gesta la semilla que luego desencadenará un incontenible caudal de palabras que darán forma y vida a una nueva historia.

La pregunta casi obligada sería: ¿estoy creando todo el tiempo? . No, solo voy recolectando sensaciones que en lo sucesivo podrían ser utilizadas. Lamentablemente la realidad en a que estamos insertos por ser seres sociales va haciendo que mucho de esto se vaya perdiendo, quedando solo el recuerdo de las emociones mas fuertes.

A pesar de esto el proceso creativo ocurre igualmente, combinándose de un modo muy particular con las cosas que me motivan incertidumbre, como la del mundo espiritual, lo esotérico, lo intangible o poco probable. Igual que si se tratase de un tobogán voy cayendo lenta pero constantemente en un arca interna de sensaciones, misma que pronto colapsa dejando libres los demonios de la pena y la congoja, dejándome frágil y expuesto ante el mundo; en una palabra: “deprimido”.

A esta altura el frenesí social de mi realidad, llámese trabajo, familia, amigos, va desapareciendo ante mis ojos dando lugar al ostracismo, la reflexión, el silencio. Casi indefectiblemente la oscuridad se hace presente en monocromáticos pensamientos y antiguos sentimientos de culpa, a veces ajena, que van fagocitando todo; dejando así abiertas las puertas al universo inverosímil de mi literatura. Entonces como si fuera una película las escenas se suceden ante mi, mientras trato de reflejarla lo mejor que puedo en las palabras. De aquí en adelante no se si considerarme un escritor; ya que solo voy traduciendo en letras las imágenes que proyecta mi imaginación.

Al concluir este recorrido, me espera el éxtasis de lo forjado, el placer de saber que por lo menos por algunos minutos el universo se expandió al ritmo de mis caprichos y que al tomar nota de ello logré abrir una nueva ventana a mi mundo interior.

Mauricio E. Cárdenas

2009

Obras Literarias

2009-06-29T11:18:00.000-07:00

Proyecto policronias

Este proyecto gestado durante el año 2005 vio la luz recien dos años despues. El mismo tiene la particulariadad de ser la primera anotologia literaria del departamento de Las Heras en la provincia de Mendoza. Este sirvió como lanzamiento para varios proyectos futuros, tanto colectivos como individuales de los escritores participantes. Actualmente ya se trabaja en POLICRONIAS II, que saldra de la editoral a comienzos del 2009.

La segunda publicación del Proyecto Literario “Policronías”, se presentará durante el mes de junio del 2009 en el Salón Islas Malvinas del departamento de Las Heras. La obra estará integrada por seis poetas, seis narradores y la inclusión de doce imágenes de artistas del departamento. La nueva edición continúa su efecto de obra múltiple, donde cada estilo conserva su única creatividad.
Los escritores que integrarán está nueva publicación son: Mauricio Exequiel Cárdenas, Mario Daniel Chamorro, Vanina Lorena Morici, Montserrat Innocente, Malena Lourdes Orozco, Oscar Dante Irrutia, Celia Delicia Flores, Sandra Edith Rubio, Susana de Vanella, Antonio Ceferino Salvalaggio, Sergio Leonardo Herrera y Fernando Adrián Flores.

Biografia Literaria del autor

2009-06-29T10:32:00.000-07:00

muy pronto!!!!